Le bruit de la neige

En parcourant vos blogs et en admirant vos photos d'hiver,  je retrouve la sensations des matins où l'on se réveille avec l'impression que le reste du monde a disparu, tant les bruits de la vie extérieure sont étouffés par la neige. Je me rappelle le chemin que mon père inventait à coups de pèle pour que ma grand-mère puisse rejoindre l'écurie. Le souvenir des glissades en luge sur la colline du parc voisin, après-midi que nous prolongions au risque de nous faire gronder pour notre retard, avant de s'attabler à la cuisine devant un grand bol de chocolat chaud.

Et je reprends la lecture du Bruit de la neige de Gilles Lapouge :

"Je marche dans la neige. Je laisse derrière moi, sur le voile inviolé, la trace de mes pas. Je regarde cette trace. Elle me suit comme un chien fidèle. Si fidèle qu'après un moment je croiserai mes propres empreintes, je me traquerai moi-même. Peut-être, je finirai par me rejoindre. Et, même si je ne me rejoins pas, au moins m'apercevrai-je."

Bien sûr, je pourrai me pousser un peu et rejoindre les montagnes d'Arcadie, qui semblent si proches, de l'autre côté de la baie de Nauplie, mais je ne fais pas trop confiance à mes pneus d'été et je me contente d'admirer la neige depuis une terrasse ensoleillée.